时间是一把无声的刻刀，总能把旧日的伤痕雕琢成新的勋章。
三年后。
初秋的巴黎，落叶铺满了香榭丽舍大道。而在国内最大的市中心美术馆里，一场名为《涅槃》的个人画展正在盛大开展。
画展的主人，是近年来在国内外声名鹊起的青年艺术家、敦煌壁画特约修复专家——黎南。
展厅里人头攒动，镁光灯闪烁。
我穿着一身剪裁利落的白色西装，长发挽起，指尖依然留着洗不掉的极淡的颜料痕迹。我笑着和前来观展的评论家们交流，用流利的外语探讨着色彩的重构与历史的传承。
没有人知道，三年前的这个女人，曾是一个连大声说话都不敢、只能在雷雨夜里充当别人“安眠药”的抑郁主妇。
“黎老师，您这幅主打画作《笼中鸟》的色彩张力太震撼了，尤其是打破牢笼飞向太阳的那一抹鲜红。请问您创作的灵感来源是什么？”一名记者举着录音笔，兴奋地提问。
我转过头，看向展厅正中央那幅巨大的油画。
画上的鸟没有完整的形状，只有一种几乎要燃烧起来的、冲破一切桎梏的蓬勃生命力。
“灵感来源于一段死去的岁月。”我对着镜头，笑得明媚而坦荡，“为了纪念那个曾经把自己锁在笼子里的我，也为了庆祝那个终于走向高空的我。”
周围响起了一片热烈的掌声。
就在这时，我的余光不经意地扫过了展厅最边缘、光线最暗的一个角落。
人群的缝隙中，站着一个清瘦高挑的男人。
他穿着一件黑色的长风衣，戴着黑色的口罩和鸭舌帽，几乎将整个人融入了阴影里。但他周身那种孤独、清冷的气质，却依然那么熟悉。
是傅靳洲。
听说这三年里，他一直在积极接受心理干预，温苡早就辞职出国了。他接管了家族的核心业务，成了一个彻底没有软肋、也再没有一丝人情味的商场机器。
他终身未娶，身边的位置永远空着。
隔着熙熙攘攘的人海，隔着三年的漫长岁月，我们的目光在半空中遥遥相撞。
他的眼神依然深邃，但再也没有了曾经的偏执和疯狂。他静静地看着光芒万丈的我，隔着口罩，我似乎能感觉到他牵动了一下嘴角，露出了一个释然的苦笑。
随后，他没有上前，也没有试图打扰。
他只是微微低头，冲我轻轻地点了一下头，算作是对这场新生的致意。
然后，他转过身，推开展厅沉重的玻璃门，一步一步，毫无眷恋地隐入了门外深秋的夜色和冷风中。
我也没有叫住他。
我平静地收回了目光，转头看向身边的一位年轻画师，继续微笑着和她讨论下一幅画的构图。
那些纠缠的、撕裂的、痛彻心扉的爱恨，都已经留在了昨天。
而我，已经展翅，迎向了属于我的整片高空。